La Lune

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 12:11 a. m.

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your dead corpse will flood with lilies my purple plain.

Soy un punto inerte en medio de un calendario lleno de rayones.

Desde el rincón más jadeante de tu garganta estéril
se encuentra un grito ajeno a cualquier frenesí
de muerte y vida.

Como una tortuga herida por el sol me arrastro por tu altar de máscaras y hormigas,
escribo con tinta de dedos mi último respiro en esta envoltura que se hincha con tu olor
que vuelve y se manifiesta, ángel de hierba y agua que entra por mi ventana
para espantar a los dueños del lenguaje. Mi sopor no tiene la culpa. Quiero ser de nuevo. Esperé por tanto tiempo éste hielo, estos ojos de diablo ebrio.

Correré hasta tu yunta
gritando como un desquiciado
y si llego con vida
diré mis últimas palabras

"solo los tontos hacen la misma tontería en una tonta cantidad de veces"

Y mi fantasma recorrerá la fruta de tu cuerpo hasta ser uno solo
lo que siempre supusimos.
Moriremos tantas veces que nos olvidaremos de vivir.

Esto es tan fuerte.

(mi niña, mi roedor de almas, mi borrador de imágenes nocturnas, mi sueño de palabras amables, mi abeja, mi amor, mi flor de llanto, mi llanto, mi Merkaata del Kalahari, mi rabia de viento decembrino, mi sangre de la herida, mi vida, mi toda tan tú que se englosa como cámara de nubes hacia mi mi sonrisa tuya que se esconde en cuatro manos que se encajonan en enojos sacados de algún libro manchado de oro y tierra)

Tan fuerte que ni la luz ni el sueño, ni el ventilador ni el televisor, ni mis perros ni mi hermana, ni mi madre ni mi casa, ni mis dedos, ni mis amigos, ni mis vicios, ni mis rutinas, ni mis novedades, ni mi padre, ni mi hermano, ni mi caja, ni las noches entienden por qué vuelves de una forma tan alarmante y sin embargo tan graciosa.
Esto es fuerte y falta un minuto para la hora de los deseos.
Solo un minuto.


Estoy feliz.



Estoy en paz.



30/6/10

(Paréntesis por causas de fuerza megatónica)

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 9:25 p. m.

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¡Zaz!
ahí viene el desmadre.

28/6/10


Le Toille

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 9:57 p. m.

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"Si quieres saber quienes son tus amigos, haz que te metan en la cárcel."
- Charles Bukowski



El día en que muera, quiero que pase lo siguiente:

Mi cuerpo deberá ser velado en una habitación totalmente desprovista de artículo alguno, las paredes, techo y suelo deberán estar pintados de blanco. las ventanas sin reja y siempre descubiertas, igualmente mi cuerpo deberá ser velado única y exclusivamente en un día lluvioso, en caso de que el clima no sea el indicado, el velorio deberá ser atrasado hasta que la lluvia caiga sin importar que mi cuerpo se pudra más y más. Deberé estar vestido con un conjunto designado por un concilio de todas las mujeres con las que tuve sexo alguna vez. En los bolsillos de mis pantalones deberán poner un puñado de vellos púbicos, obviamente, pertenecientes a cada una de las mujeres a las cuales les dije "te amo" alguna vez. El ataúd deberá ser de algún ébano derribado por un relámpago en un jueves, sobre la madera deberán eyacular mis amigos por lo menos dos veces ayudados por la pornografía más asquerosa jamás vista por el hombre. Para los dolientes hambrientos se deberán predisponer tres mesas, una con exclusivamente platillos con carne (para los que comen carne) otra con platillos vegetarianos (para los que no comemos carne) y otra con una caprichosa mezcla de verduras con carne (para los que nos hacemos decir vegetarianos pero a veces está cabrón) de beber sólo habrá leche. Veinte músicos disfrazados de mariachis (todos homosexuales) deberán tocar sin descanso un jazz monstruoso que se intercale con la más melancólica melodía judía. Cada que vayan a ver mi desalmado cuerpo en mi caja, deberán lamer el cristal y posteriormente contarme un chiste, el que no lo haga deberá ser expulsado a patadas del recinto inmediatamente. En las cuatro esquinas del cuarto donde yazca mi cadáver deberán estár cuatro urnas de cuatro distintos colores (Mario, mi mejor amigo, determinará los colores) dentro de las urnas deberán introducir letras de narcocorridos para luego ser quemados e inhalados por alguno de los quince pordioseros que, obligatoriamente, deberán asistir al evento y serán atendidos con trato de rey. Todas mis pertenencias deberán ser regaladas el mismo día de mi muerte, igualmente, se deberán contratar cinco prostitutas para que corran por la ciudad, totalmente desnudas y únicamente con una grotesca tiara papal sobre sus cabezas. El último día en que mi cuerpo será velado, se deberán soltar mil pollitos en cada calle donde llegue a vivir, en el techo del edificio donde esté mi caja se deberán soltar fuegos artificiales (la cantidad será determinada por los años de vida que tuve en esta existencia), mi cuerpo será extraído por cuatro mujeres obesas a quienes se les pagará para que lloren amargamente, el conjunto de jazzriachi homosexual seguirá tocando hasta ese momento (si es preciso, para mantenerlos despiertos y con energía, podrán suministrarle supositorios de cocaína y cantidades descomunales de cafeína), mi cuerpo viajará por calles principales mientras que los magdalenos cantan canciones cristianas totalmente modificadas, antes de llegar al panteón (que deberá ser llenado con justa anterioridad con ciento veinte mil crisantemos azules) bajarán mi cuerpo a una fosa cavada justo frente a la recepción del cementerio, ahí me estarán esperando diez perros de diez razas distintas totalmente hambrientos, comerán de mi cuerpo lo que merezcan comer, cuando estén satisfechos, todos mis primos deberán recoger mis restos sin pudor, huesos y vísceras, para depositarlos en una caja de plástico naranja previamente desinfectada. Todo mundo deberá ir a su casa a comer un rico bistec con puré de papa a excepción de mis amigos, mis ex novias y mi viuda. Todos ellos platicarán con mis restos, me exigirán, me reprocharán, me gritarán y me agradecerán, me llorarán justamente y se reirán de las ridículas marcas de tuétano o del amanerado color rosa de mis vísceras. Todos ellos, tomados del dedo meñique, caminarán pateando esa caja naranja hasta dentro del campo santo, a lado de un sauce o un limonero cavarán un hoyo poco profundo donde, sin piedad, arrojarán lo que queda de mi materia para sepultarlo ayudándose de palas amarillas previamente perfumadas con pachuli y vainilla. Harán una fogata y pasarán la noche junto a mi osamenta, conversando, comiendo y pasándola bien. Al amanecer, cada quien seguirá con su vida no sin antes haber depositado en la coronilla de su cabeza un poco de tierra santa.

En caso de que mi muerte sea por suicidio, por favor solamente arrojen mi envoltura a las afueras de algún centro psiquiátrico.

24/6/10

La Maison Diev

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 1:10 p. m.

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"No soy un borracho, pero tampoco soy un santo. Un hechicero
no debería ser un ''santo''... Debería poder descender tan bajo como
un piojo y elevarse tan alto como un águila... Debes ser dios y diablo
a la vez. Ser un buen hechicero significa estar en medio de la tor-
menta y no guarecerse. Quiere decir experimentar la vida en todas
sus fases. Quiere decir hacer el loco de vez en cuando. Eso también
es sagrado."


Corzo Cojo
(Brujo siux de la tribu lakota)

23/6/10

Le Diable

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 11:17 p. m.

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"Ya no le diga cinismo. Dígale sinceridad"
- Carlos Monsivais


El viento se interesó en las lineas vectoriales de mi cabello y terminó por sacudir esa costra de hueso y hierba que tapizaba el almíbar de mi consciencia.

La vida extirpó mi nariz convirtiéndome en una jirafa llena de coágulos nocturnos que chocan entre sí como letras en el cielo, números hinchados de lilas y mostaza.

Eres tan bonita porque tus huesos dan evidencia de esa médula eléctrica que corre por tu poca carne hasta gangrenar tu dermis que me llama desde esa casa que vibra junto con tu inflamable manía de bailar con los pájaros.

Yo me regreso al lenguaje y destrozo el poema con mis dos manos de pan e infierno.

Tu cuerpo debe ser sondeado por esas piedras ardientes que alojan tortugas de miedo y hielo.

Lo eres en mi corazón.

Un ángel dibuja sirenas con pubis de araña y sexo de isla en llamas en medio de un enorme cántaro lleno de sangre y canicas, me llama por mi nombre lamiéndose la carne que está entre los dedos mientras los ojos de los niños sin cabeza sirven de alimento para todos esos árboles.

Eres indivisible puesto que las pausas de tus pulsiones fueron proporcionales a todas las fracturas que sufrió mi bolsa de helio, esa maldita válvula de aire y semen que por algunas noches fue carnada de peces diablo.

Recuerda que los relámpagos siempre hieren el suelo, aún a pesar de no tener testigos.

El tiempo sigue lactando a todas mis abejas.

Entiérrame en esa lluvia espesa y canina, donde el sueño no secuestre, donde el sueño no frecuente la misma peluquería de Dios.


21/6/10

Temperance

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 1:12 p. m.

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"Da igual. Prueba otra vez. Fracasa otra vez. Fracasa mejor."
    - Samuel Beckett


    Vamos a hablar de cosas secretas,
    a retorcer las tripas del silencio.
    Por la calle baja un rumor de agua y gente,
    miles de dientes que se estrellan como semillas sobre aceite.

    Yo nunca te haría eso.

    18/6/10

    XIII

    Posted by Jesús | Posted in | Posted on 8:25 a. m.

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    "La vida de toda mujer, a pesar de lo que ella diga,
    no es más que un continuo deseo de encontrar a quien someterse."
      Fiódor Dostoievski



      Soy un trabajo inconcluso,
      la extensión de un aparatoso accidente de intereses.

      Hoy te revuelves entre mi ciclo alimenticio
      porque ya cambié de nuevo
      porque preferí esa fresca lechuga
      a seguir apestando por tu salchichón de ajo.

      Desenterraron tu nombre
      de la gran cueva del tiempo.
      Tenías tanto frío.

      Voy a oler otras calles
      Voy a tener que gritar

      Porque no estoy tapando al muerto con otra tumba
      el humo ya de disolvió
      y un nuevo insecto se convulsiona
      en el ir y venir de mi torrente sanguíneo.

      La justicia de Dios es una caricatura que rueda y rueda hacia las fauces de algún animal incomprensible



      13/6/10

      Le Pendu

      Posted by Jesús | Posted in | Posted on 10:56 p. m.

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      Puedo creer que esto es la eternidad.

      Duele la mordida de la noche
      Duele no saber repetir
      Duele el viento contra el vaso hueco de mis brazos
      Duele el humo limpiando las costas de tus sueños
      Duele tu hombre
      Duele la figuración de mi reflejo contra la ventana
      Duele mi irresponsabilidad
      Duele mi garganta gritando un himno de caridad interrumpida
      Duele mi sensación de la muerte que sube por mis rodillas
      Duele la muerte que no llega
      Duele la ayuda que se resbala por las esquinas de mi suciedad
      Duele tu capa de invisibilidad
      Duele el sol que se disfraza con la blancura de Enero
      Duele el ritmo de nuestro ritual de sangre y guayabas
      Duele la naturaleza de mis tumores
      Duele ese velo negro que endurece todos los filtros de mi memoria
      Duele la llave
      Duele la puerta
      Duele mi cama
      Duele mi techo
      Duele mi sueño de figuraciones sobre tu abdomen
      Duele.

      Puedo creer que esto es la eternidad.


      8/6/10

      La Force

      Posted by Jesús | Posted in | Posted on 10:25 p. m.

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      "Un hombre debe tener por lo menos dos vicios, uno solo es demasiado"
        - Bertolt Brecht

        Siempre cuando entro me desvanezco desde los pies. Como si cada árbol y cada raíz quisieran reivindicar mi vida pasada de arbusto soberbio y en un ridículo intento por cobrárselas me derriten la poca energía que resguardo en las esferas de mis rodillas.
        Es como si cada que piso el suelo fuera una esponja y de esa cama de tierra y hierba se escurrieran los olores de todas esas abejas que ya picaron los ojos de mi historial de llantos y frío. Es más miedo que respeto y más angustia que resentimiento, porque cada rincón me esconde un espejo con luces de calendario donde los truenos se me manifiestan como enormes bolas de sal celeste que chocan con la barba de Dios. Y los niños jugando se ven tan inmunes a ese desconsuelo de árboles y tierra porque sus ojitos todavía no prueban el aceitoso ámbar de la paradoja, quiero ser ellos, quiero mirar al cielo sin miedo a verme como un pájaro hecho polvo. A pesar de sentirme con la vida en las manos, ese frío verde me sigue conformando tu rostro desigual con cicatrices de gasolina y anécdotas que no se debieron haber contado.

        Cantaste en mi oído todas las mentiras del mundo.

        Regresé a ese infame lugar donde la voz de mi cuerpo me exigía correr a un lugar lleno de muerte. Me quiero esconder.

        Y antes era un aeropuerto.

        7/5/10

        La Roue de Fotrune

        Posted by Jesús | Posted in | Posted on 12:21 a. m.

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        "Esto nunca ocurrió. Nunca ocurrió nada.
        No ocurrió ni siquiera mientras estaba ocurriendo."
        - Harold Pinter



        Un vaivén de pájaros se depositan en mis ojos
        como dos diamantes de tinta y sangre
        que crujen sobre el mar de mi cama
        y me incitan a sobrecogerme en la tierra.

        Las manos están llenas de suerte inoxia
        y una muerte tan enamorada asfixia a los niños de la plaza
        sus madres lloran con sonrisas de árbol
        para amenizar el baile de la disolución.

        Tus burbujas
        hacen falta
        en este cromático intestino
        lleno de tiempo invertido.

        Es en el final de las ideas cuando me doy cuenta que todo esto, invariablemente,
        te pertenece.



        6/6/10